El aire

El aire pesa en el espacio, me encierra, me condena, me frota la cabeza como el abuelo que nunca tuve; y aplica cierta ternura de otros años, de algunos años, inexistentes. Me mira de reojo columpiándose en sí mismo, se disuelve y se da a luz; como algún aire rosado de infancia, frágil, ausente y sin memoria. Muerto. Como una tarde de otoño en que susurró mi nombre y deseé ser otro… como una tarde vieja… como hoy… 

 GM